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CHAPTER 1
Bridger
Alles stimmt nicht mit ihr, verflucht.
Kyles Worte klingen immer noch in meinem Kopf nach, als ich auf die bewusstlose Frau hinabsehe.
Er ist erst seit ein paar Minuten weg, aber ich fühle mich bereits überwältigt von der enormen Verantwortung, die er mir übertragen hat.
Meine erste Reaktion ist, dass das nicht richtig klingt. Kyle kommt her, wälzt das auf mich ab und behauptet auch noch, ein Undercovermann der ATF zu sein. Ich habe fast das Gefühl, dass mich hier jemand verarschen will, aber vermutlich ist das nur meine eigene Paranoia. Trotzdem ist es verdammt schwer, mir vorzustellen, dass Kyle Sommerville etwas anderes ist als ein Schläger, der mit Mayhem's Mission die Straßen unsicher macht.
Nicht falsch verstehen ... Sein Hang zur Kriminalität hat mich nie gestört. Ich verurteile niemanden und werde mich verdammt noch mal aus dieser Scheiße raushalten. Solange man mir diesen Dreck vom Leib hält, hänge ich gern mit ihnen ab und feiere mit ihnen. Und zu mehreren Gelegenheiten habe ich genau das mit Kyle getan, weshalb es umso weniger Sinn ergibt, dass er zu mir gekommen ist, um diese Frau zu verstecken. Wir kennen uns nicht so gut, denn den Alk miteinander zu teilen, bedeutet nicht unbedingt, dass man starke Freundschaftsbande geknüpft hat. Daher kann er nicht wissen, ob ich diese Frau in Sicherheit behalten oder Zeke übergeben werde. Shit, ich habe einige perverse Sachen mit dem Clubpräsidenten Zeke und seiner Old Lady Kayla gemacht und mehr Zeit mit ihm verbracht als jemals mit Kyle. Wie zum Teufel kommt er darauf, dass ich Zeke gegenüber nicht mehr Loyalität empfinden würde?
Nicht, dass das der Fall ist.
Offen gestanden kann ich diesen Bastard nicht ausstehen. Er ist ein Schläger hoch zehn und regiert seinen Club mit eiserner Hand. Wenn er mir nicht so verdammt gutes Geld zahlen würde, würde ich nie das kinky Zeug machen, für das er mich anheuert. Traurig, aber leider wahr: Meine Dienste für Geld zu verkaufen ist das, was ich am besten kann. Dort liegt mein grundlegender Wert als Mensch, daher rümpfe ich darüber nicht die Nase.
Ironischerweise brauche ich das Geld nicht einmal. Ich verdiene genug mit dem Wicked Horse und dem Silo. Aber das ist nicht dasselbe. Ein Dollar für einen Orgasmus, den ich jemandem verschafft habe, ist für mein verdrehtes Selbstwertgefühl mehr wert als alles, was ich anderweitig verdiene. Obwohl ich den Personen, die als Fantasy Maker für mich arbeiten, nicht erlaube, Geld für sexuelle Dienste anzunehmen, habe ich keine Probleme damit, es selbst zu tun, und zwar aus dem Grund, weil das, was ich tue, mich nicht anmacht. Es ist wirklich nur ein Job für mich. Es liegt kein richtiges Vergnügen darin, aber es ist auf einem Level für mich wichtig, das niemand je verstehen könnte. Derjenige zu sein, der die Peitsche kontrolliert, den Schmerz schenkt und dafür bewundert wird, dass er das dermaßen beherrscht, dass mir für meine Fähigkeiten Geld gegeben wird ...
Es ist für mich notwendig, um zu überleben.
Die Frau auf der Couch hat sich nicht bewegt, aber ich erkenne am steten Heben und Senken ihrer Brust, dass sie noch atmet. Die Bewegungen sind kräftig, sodass ich nicht nach ihrem Puls tasten muss. Trotzdem macht mir das Blut in ihren Haaren Sorgen, und ich fürchte, es könnte noch andere Verletzungen geben, die ich nicht sehen kann. Vielleicht verstecken sich Wunden unter ihren dreckigen Kleidern oder in ihrer Seele ... was der Fall sein könnte, wie ich vermute.
Alles stimmt nicht mit ihr, verflucht.
„Himmel", murmle ich niemand Bestimmtem zu, da sie mich nicht hören kann.
Ich ziehe mein Handy aus der Tasche und suche darin, bis ich Logans Nummer finde und auf den Bildschirm tippe.
Er nimmt mit einem „Jo, Mann?" ab.
Ich sehe hinab auf die Frau und fluche noch einmal fast unhörbar, bevor ich sage: „Du musst zu meinem Haus kommen. Es gibt eine Art Notfall, bei dem ich Hilfe brauche."
Logan fragt nicht nach, sondern sagt einfach: „Ich bin unterwegs. Schätze, du willst, dass ich allein komme?"
„Ja." Mein Blick liegt immer noch auf meinem unwillkommenen Gast.
Logan beendet das Gespräch ohne ein Wort des Abschieds. Es ist besser, wenn Auralie aus all dem hier herausgehalten wird, obwohl Logan ihr vermutlich sowieso davon erzählen wird. Die zwei haben im Grunde nur noch einen Schritt zu machen, bis sie vor dem Altar stehen, obwohl es weniger als einen Monat her ist, seit sie hierher zurückgekommen ist, um mit Logan zusammen zu sein. Aber nachdem sich Logan endlich dazu entschlossen hatte, in der realen Welt zu leben, ist er gleich mit beiden Beinen ins kalte Wasser gesprungen und gehört nun mit Leib und Seele Auralie.
Ungefähr vor zwei Wochen kam Logan in meinem Büro im Wicked Horse vorbei und klopfte fast zaghaft mitten am Tag an meine Tür. An seinem Gesichtsausdruck konnte ich sofort ablesen, dass er mir sein Herz ausschütten wollte.
Es stellte sich heraus, dass Logans Gründe, vor seinen Dämonen davonzulaufen, so legitim waren, wie sie nur sein konnten. Sie waren vom gleichen Kaliber wie meine eigenen, aber Logan besitzt offensichtlich mehr innere Stärke als ich, denn er entschied sich, sich ihnen zu stellen, statt sie zu hegen und pflegen, wie ich es tue. Er saß länger als eine Stunde in meinem Büro und erzählte mir alles von seinem Leben in Chicago, in dem er ein erfolgreicher Chirurg gewesen war. Mein Herz hatte sich vor Mitgefühl für meinen Freund zusammengezogen, als er mir gestand, dass seine Tochter gestorben war, nachdem er sie operiert hatte, und von den unglaublich quälenden Schuldgefühlen erzählte, mit denen er gelebt hatte.
Warum er mir das berichtete, hat er mir nie gesagt, aber ich vermute, der Grund liegt darin, dass ich ihm gegenüber mal Andeutungen über meine eigenen Dämonen gemacht habe. Ich hatte ihm einen weisen Rat gegeben und ihm gesagt, dass er nicht vor ihnen davonlaufen könne, weil sie sich in ihm befinden. Er drehte den Spieß um und wollte wissen, ob ich meine eigenen losgeworden wäre, aber nein ... sie sind immer noch da und leben in mir.
Wie ich es Logan erklärt hatte: Ich behalte diese Scheißkerle bei mir als Erinnerung daran, was für eine Scheiße ich ertragen habe und was ich nie wieder durchleben will. Was ich ihm nicht mitgeteilt habe, war, dass es wichtig ist, dass sie mich immer wieder daran erinnern und nie vergessen lassen, dass Liebe für Idioten und Vertrauen etwas für Trottel ist. Hinter einer Eisenwand stark zu bleiben, ist weitaus gesünder für meinen geistigen Zustand, als mich dem Unbekannten zu öffnen. Es gibt nicht viel, was mich in dieser Welt ängstigt, aber nicht zu wissen, was mich hinter der nächsten Kurve erwartet, führt bei mir zu Herzrasen und Angstzuständen. Genau deswegen lässt mich das Chaos, das die Frau auf meiner Couch repräsentiert, etwas ausflippen. Es zerstört meine sorgfältig geordnete Welt.
Während ich darauf warte, dass Logan ankommt, gehe ich in mein großes Badezimmer, wo ich meinen Erste-Hilfe-Kasten aufbewahre. Darin befinden sich fast nur Desinfektionsmittel und Verbandszeug, aber ich vermute, dass genau das nachher gebraucht wird. Mir gehen noch einmal die Worte durch den Kopf, die Kyle mir während seines sehr kurzen Besuchs gesagt hat, aber es reicht einfach nicht, um zu entscheiden, ob ich ihm vertrauen kann oder nicht.
Nach seiner Eröffnung, dass er undercover unterwegs sei, bevor er ins Kryptische abdriftete, als er behauptete, dass diese Frau mit einem Bein im Grab stehe, versuchte ich, ihn nach Details auszufragen, weil ich auf keinen Fall eine halb tote Person in meinem Haus behalten würde, ohne etwas mehr von ihm zu erfahren.
„Alter", habe ich frustriert gesagt. „Du musst mir ein wenig mehr Infos geben. Ich will nicht in etwas Illegales verwickelt werden, das mit Mayhem's Mission zu tun hat."
Kyle schüttelte den Kopf. „Das würde ich nie von dir verlangen. Sie hat nichts mit dem illegalen Zeug zu tun."
Für mich ist das die Bestätigung gewesen, dass sie kein Teil des Sexsklavenrings war, den er erwähnt hatte. Mein Schicksal war besiegelt, als Kyle hinzufügte: „Sie ist unschuldig an der ganzen Sache und nur in den Strudel dieser beschissenen Welt geraten. Es hätte sie das Leben gekostet, wenn ich sie nicht rausgeschafft hätte."
„Inwiefern?" Ich brauchte noch mehr.
Kyle ging zur Eingangstür, vermutlich in der Annahme, dass ich damit einverstanden wäre, dass die Frau bei mir blieb. Das war ich nicht, und ich würde auch nicht zögern, sie vor der Polizeiwache abzuliefern, wenn er meine Neugier nicht befriedigte.
„Kyle", knurrte ich, als er die Hand nach der Tür ausstreckte. „Ich muss wissen, was für Ärger sie hat, bevor ich dem hier zustimme."
Seine Schultern sanken herab. Als er sich mir zuwandte, schien er um zwanzig Jahre gealtert zu sein. „Sie ist Zekes Eigentum, und Kayla gefällt das nicht besonders. Zeke ist unterwegs, und Kayla hat sie in den vergangenen vier Tagen gefoltert. Sie würde keinen weiteren durchhalten."
„Gefoltert?" Ich knirschte verblüfft und ungläubig mit den Zähnen. Nicht in Unglauben, dass Kayla jemanden quälen könnte, weil diese Bitch ernsthaft gestört ist, sondern dass sie es bis hin zu Mord treiben würde.
Kyles Blick huschte zu der Frau auf dem Sofa und dann wieder zu mir, bevor er mit solchem Schmerz in der Stimme sprach, dass ich das Gefühl hatte, meine Ohren würden bluten. „Ich habe in den drei Jahren, in denen ich tief drinstecke, viel kranke Scheiße gesehen. Ich habe Leute sterben sehen. Ich habe Leute sterben lassen, während ich zugesehen habe. Ich konnte das einfach nicht noch mal. Ich musste sie rausschaffen. Ich flehe dich an, sie einfach eine Weile zu verstecken, bis ich mit dem ATF die Dinge so weit regeln kann, dass dieser Club hochgenommen wird."
Herrgott noch mal.
Ich kenne mich damit aus, wie es ist, ungeschützt, allein und einem anderen vollkommen ausgeliefert zu sein. Ich kenne Hilflosigkeit, sadistisch ausgeübten Schmerz und die Hoffnungslosigkeit, die aus erzwungener Isolation und Antipathie entstehen kann. Verfickte Scheiße, das hat mich tief berührt, obwohl Kyle nie verstanden hätte, wieso ihr Leid solche Macht über mich hatte.
„Na gut", habe ich gesagt und tief ausgeatmet. „Na ... gut. Lass sie hier."
Kyle nickte nur und ging dann, und da stand ich nun und musste entscheiden, was zum Teufel ich als Nächstes tun sollte.
Ich bringe den Erste-Hilfe-Kasten zurück ins Wohnzimmer, wo die Frau immer noch in derselben Position auf dem Sofa liegt, und schaue kurz nach, ob sie noch lebt. Ich nähere mich ihr nicht weiter und weiß nicht recht, warum die Gefahr, dass sie aufhört zu atmen, mich so verdammt ängstigt.
Ich setze mich in den Sessel, mache es mir aber nicht bequem, sondern hocke mehr auf dem Rand, die Füße fest auf dem Boden. Ich nippe an meinem Bier und betrachte wieder die bewusstlose Frau. Ich warte auf Logans Ankunft, die nicht einmal fünfzehn Minuten, nachdem ich aufgelegt habe, erfolgt.
Sein Klopfen an der Tür ist leise, als ob er wüsste, dass das alles hier im Geheimen stattfinden muss. Ich schleiche in meinen Socken zum Eingang, was im Grunde lächerlich ist, weil mein unwillkommener Gast sowieso nichts mitbekommt. Ich öffne, trete zur Seite und nicke Richtung Couch.
Logan kommt herein, hält aber sofort inne, als er die Frau dort sieht. „Wer ist das?", flüstert er.
„Keine Ahnung", sage ich offen und ehrlich und schließe die Tür. „Und ich darf dir die Details, wie sie hier gelandet ist, nicht erzählen, aber sie ist in Gefahr und wurde übel misshandelt."
Ich benutze bewusst nicht das Wort „gefoltert", weil ich Logan nicht mehr als notwendig beunruhigen will.
Logan geht in Richtung meiner Küche. Obwohl er mir an dem Tag, als er in mein Büro gekommen ist, gesagt hat, dass er nie wieder Medizin praktizieren wird, weiß ich, dass ihn nichts davon abhalten wird, mir zu helfen. „Lass mich erst Hände waschen", erklärt er.
Ich warte im Wohnzimmer auf ihn, gehe nervös hin und her und blicke immer wieder von dem Hartholzboden zu der Frau.
Als Logan zurückkommt, rollt er seine Hemdsärmel hoch, bevor er sich auf den Wohnzimmertisch vor der Couch setzt, sodass er sie genauer ansehen kann. „Wie lange ist sie schon bewusstlos?"
„Keine Ahnung. Sie war es schon, als er sie hergebracht hat."
„Wann war das?", fragt er, beugt sich vor und begutachtet das getrocknete Blut an ihrem Kopf.
„Ungefähr zwei Minuten, bevor ich dich angerufen habe."
Logan nickt. „Ich brauche eine Taschenlampe."
Ich hole eine aus einer Schublade meiner großen Entertainmentschrankwand. Überall im Haus sind Taschenlampen verteilt für den Fall, dass der Strom ausfällt.
Logan hebt mit Daumen und Zeigefinger das Lid der Frau an und leuchtet kurz in ihre Pupille, dann wiederholt er dasselbe mit dem anderen Auge. Sie zuckt nicht einmal und reagiert nicht, was mich nicht überrascht. Ich habe sie sorgfältig beobachtet, seit Kyle mit ihr durch die Tür gekommen ist, und sie ist wirklich bewusstlos.
Logan reicht mir die Taschenlampe und tastet vorsichtig über ihr blutiges und platt gedrücktes Haar. Er fühlt ihren Puls und wirkt zufrieden. „Ich glaube nicht, dass diese Kopfwunde etwas Ernstes ist. Ihre Pupillen reagieren normal."
„Was hat sie denn dann?"
Er zuckt mit den Achseln. „Ich müsste sie intensiver untersuchen, aber Bridger ... mir sind bis zu einem gewissen Punkt die Hände gebunden, weil ich keine Ausrüstung hier habe. Verdammt, ich kann ohne ein Stethoskop nicht mal ihren Herzschlag oder ihre Lunge abhören. Kein Schimmer, wie ihr Blutdruck ist. Ich bin einigermaßen handlungsunfähig."
„Das ist mir klar", sage ich dankbar. „Lass uns herausfinden, was mit ihr los ist, wenn du das kannst, und dann kann ich entscheiden, was ich tue."
Logan nickt und wendet sich wieder der Frau zu. Ich hocke neben ihm, bereit zu helfen, falls nötig, aber darüber hinaus habe ich keinen verdammten Schimmer, wie sehr mein Leben gerade auf den Kopf gestellt wurde.
CHAPTER 2
Maggie
Tiefe Stimmen – Männer, denke ich – reden leise. Mein Kopf schmerzt davon, obwohl sie nicht laut sind, und ich kämpfe dagegen an, aufzuwachen. Ich will nicht hören, was sie sagen, weil ich mir ziemlich sicher bin, dass sie darüber diskutieren, wie sie am besten meine Leiche loswerden. Ich will nicht aufwachen, weil mein Körper eindeutig Frieden in der Bewusstlosigkeit gefunden hat. Ich habe in den letzten Tagen genug Erfahrungen in diesem Bereich gewonnen, während mein Körper so von Schmerz überwältigt und mein Verstand so von Hoffnungslosigkeit überschwemmt wurde, dass ich bereit bin, aufzugeben.
Helles Licht blendet mich und macht alles weiß, bevor es wieder dunkel wird.
Ich will wieder in die Bewusstlosigkeit eintauchen, und fühle, wie ich tiefer sinke.
Erneut helles Licht und ... oh, das tut so weh.
Selbst als es weg ist, windet sich mein Gehirn vor Schmerzen, bis nur noch ein Zucken meiner Nerven bleibt.
Die Stimmen werden nicht wirklich lauter, aber ich verstehe sie etwas deutlicher. Ich hasse meinen Körper und seine offensichtliche Weigerung, mich zu schützen.
... glaube nicht, dass diese Kopfwunde etwas Ernstes ist ...
... was hat sie denn ...
... müsste sie intensiver untersuchen ...
... dann kann ich entscheiden, was ich tue ...
Ein scharfer Schmerz schießt von meinem Scheitel in mein Gehirn und von dort meine Wirbelsäule hinab. Ich reiße die Augen auf, nicht in der Lage, das Gefühl zu ignorieren, und reiße die Hände hoch, um was auch immer an mir herumdrückt, wegzubekommen.
„Nicht", keuche ich heiser. Meine Stimme ist so kaputt vom stundenlangen Schreien, dass sie kaum hörbar ist. Oder kommt das daher, dass mein Trommelfell von den vielen Schlägen, die ich an den Kopf erhalten habe, geplatzt ist?
Der Schmerz lässt nach, und ich zwinkere ins Licht, das jetzt meine Augen quält. Es brennt nicht wirklich, und ich merke, dass ich in einem schwach erleuchteten Raum bin, aber da es vorher vollkommen dunkel war, tut es dennoch weh. Ich versuche, mich zu fokussieren, und blinzle ein paarmal, bevor ein Mann vor mir Gestalt annimmt.
Dunkles Haar, olivfarbene Haut, Vollbart.
Mein Kopf arbeitet besser als gedacht, weil ich angesichts der Sorge in seinem Blick und seiner Kleidung sofort erkenne, dass er nicht Teil von Mayhem's Mission ist. Ich sehe kein begeistertes Funkeln in seinen Augen wegen der Schmerzen, die ich habe. Keine Tattoos. Kein Gestank von abgestandenem Bier. Ein blaues Hemd, in dem sich kein Mitglied einer Bikergang jemals erwischen lassen würde.
„Wer sind Sie?", frage ich vorsichtig. Meine Stimmbänder schmerzen vor Anstrengung, während ich versuche, mich auf der Couch aufzusetzen. Mir tut noch mehr weh, nicht nur mein Kopf, sondern der ganze Körper. Ich zucke, beiße die Zähne zusammen und schaffe es, mich aufzurichten und so weit wie möglich von diesem Kerl abzurücken. Er sieht „nett" aus, aber ich kenne ihn nicht. Nur die Rückenkissen des Sofas, auf dem ich wohl liege, halten mich davon ab, noch weiter vor ihm wegzurutschen.
Der Mann lächelt mich verständnisvoll an, aber ich vertraue diesem Blick nicht. Er ist nicht in der Lage, meine tiefe Angst in diesem Moment zu begreifen.
Er wendet den Kopf nach rechts und sieht etwas nach oben. Ich folge seinem Blick und erkenne einen furchtbar großen Mann, der mit verschränkten Armen grimmig auf mich hinabstarrt. Ich sinke tiefer in die Kissen. Beide bemerken meine Reaktion. Der große Mann ändert seinen Gesichtsausdruck ein wenig, und ich erkenne einen Funken von Schuldgefühl, weil er mir Angst eingejagt hat.
(Continues…)
Excerpted from "The Wicked Horse 5 Wicked Bond"
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