Oberon

by Christoph Martin Wieland

Overview

Noch einmahl sattelt mir den Hippogryfen, ihr Musen, Zum Ritt ins alte romantische Land! Wie lieblich um meinen entfesselten Busen Der holde Wahnsinn spielt! Wer schlang das magische Band Um meine Stirne? Wer treibt von meinen Augen den Nebel Der auf der Vorwelt Wundern liegt? Ich seh', in buntem Gewühl, bald siegend, bald besiegt, Des Ritters gutes Schwert, der Heiden blinkende Säbel. Vergebens knirscht des alten Sultans Zorn, Vergebens dräut ein Wald von starren Lanzen: Es tönt in lieblichem Ton das elfenbeinerne Horn, Und, wie ein Wirbel, ergreift sie alle die Wuth zu tanzen; Sie drehen im Kreise sich um bis Sinn und Athem entgeht. Triumf, Herr Ritter, Triumf! Gewonnen ist die Schöne. Was säumt ihr? Fort! der Wimpel weht; Nach Rom, daß euern Bund der heil'ge Vater kröne! Nur daß der süßen verbotenen Frucht Euch ja nicht vor der Zeit gelüste! Geduld! der freundlichste Wind begünstigt eure Flucht, Zwey Tage noch, so winkt Hesperiens goldne Küste. O rette, rette sie, getreuer Scherasmin, Wenn's möglich ist!-Umsonst! die trunknen Seelen hören Sogar den Donner nicht. Unglückliche, wohin Bringt euch ein Augenblick! Kann Liebe so bethören? In welches Meer von Jammer stürzt sie euch! Wer wird den Zorn des kleinen Halbgotts schmelzen? Ach! wie sie Arm in Arm sich auf den Wogen wälzen! Noch glücklich durch den Trost, zum wenigsten zugleich Eins an des andern Brust zu sinken ins Verderben. Ach! hofft es nicht! Zu sehr auf euch erbost Versagt euch Oberon sogar den letzten Trost, Den armen letzten Trost des Leidenden, zu sterben!

Product Details

ISBN-13:	9791041903283
Publisher:	Culturea
Publication date:	01/13/2023
Pages:	374
Product dimensions:	7.44(w) x 9.69(h) x 0.77(d)
Language:	German

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0 BERO N. CANTO VIII. IN OW the first range of clifis was overpast, And, like a rocky hall before him lay, By fir-trees vaulted from the light of day, A little dell with twilight shade o'ercast. His wearied limbs with nameless shudders thrill, Slow as he totters down the gloomy hill. It seems as if terrestrial footsteps rude On the dark shrine of loneliness intrude, And dare invade the realm of lifeless shadows still. Along a path, whose gentle windings steal Down the low dell, he finds a narrow bridge ; And where it spans the rocks from ridge to ridge, Hoarse waves beneath in eddying circles wheel; The changing scene his aftive spirits fir'd : Up the steep mount, with nimble force inspir'd, Gay springs Sir Huon where the path-way leads, Then slowly sinks 'mid rocks whose height impedes All hope of further flight beyond this spot retir'd. And now the little path he long had trod Is, as by magic, vanish'd from his eyes— In vain to find its trace the wanderer tries—At length, where 'mid the cliffs wild bushes nod, A little opening indistinftly seen, Leads where a path that steals the thorns between, In narrow circles winding round and round, Thro' the steep mountains to a dell profound, Sinks down a hundred steps—wild fairy work I ween. From the last step as Huon faint descends, Gay smiles, like Paradise, the lovely scene : A man before him stands of noble mien, Below his breast his silver beard extends, A girdle broad around his body roll'd, Confines his russet mantle's simple fold, And a long rosary at his girdle hung ; By such plain signs, these lonely rocks among, All may aread his state without conjefture bold. But weak with hunger, with fatigue o'erdone,Amid these cliffs, beneath whose dreary height No trace of man had ever cheer'd h...