Jerome T. Pratch erstarrte zur Salzsäule. Das Grauen stieg wie ein kalter Schauer seinen Rücken empor, und seine Nackenhaare sträubten sich. Er mußte an Burling denken, an Harris und an Fedderson. Drei Kollegen, die vor zehn Monaten mit ihm die Expedition unternahmen. Keiner von ihnen war mehr am Leben! In allen drei Fällen hatte die Polizei eindeutig Unfälle als Todesursache festgestellt. Aber er, Pratch, wußte, daß es keine Unfälle gewesen sein konnten. Burling war mit seinem schnellen Wagen von der Fahrbahn abgekommen und gegen einen Baum geknallt. Auf einer Straße, die um die Unfallzeit keinen Verkehr aufwies! Harris hatte sich erhängt, und Fedderson war an einer Überdosis Schlaftabletten gestorben. Pratch presste die bleichen, schmalen Lippen zusammen. Er wagte kaum zu atmen, als er Schritt für Schritt zurückging. Das Blut hämmerte in seinen Schläfen. Seine Blicke durchbohrten das Dunkel und blieben auf der verschlossenen Tür haften, vor der sein Gegner stand, der ihn in den Tod schicken wollte ...
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