Un'imperitura notte macabra che sfila fra le mentali traiettorie impervie d'un investigatore privato forse immaginario o soltanto immaginifico di nome Sam, cioè un granitico, spettrale man e un indomito, coriaceo samurai senza padrone, lui stesso detentore e redentore delle sue personali indagini marmoreamente scolpite nei dedalici anfratti perfino delle sue cinematografiche memorie. Un uomo ombroso, fervido cultore delle tetre eppur fascinose teorie dark del Lombroso, un uomo misterioso e al contempo nitidamente cristallino dall'anima eburnea e poi consunta, il quale passeggia disilluso nel caravanserraglio frenetico d'un mondo poco simpatico e ipocrita. Un giocoliere del suo destino infranto, Sam naviga nel mormorio tiepido di fredde serate plumbee, atmosfericamente thrilling come se rappresentassero l'ambientazione d'un pauroso, roboante polar filmato a Nizza o, addirittura, parimenti à la magnifica pellicola Femme Fatale di Brian De Palma, una metaforica salita pericolosa lungo la Montagnola di Bologna o sulla bianchissima, sdrucciolevole scala a chiocciola de La montée des marches al Festival di Cannes. Un uomo col trench, poi col giubbotto di pelle, un uomo con le palle e con l'impermeabile da Philip Marlowe alla Raymond Chandler, un uomo che indossa uno spolverino o una faccia di cuoio come Bob Montagnet. Giostrandosi fra avventure romantiche, profumate d'epici afflati poetici, soavemente impregnati di malinconia vivace e verace, elegante e tagliente come la raffinata pietra appuntita d'un aguzzo diamante o come il rovente bacio appassionato di due selvaggi amanti che copulano, sotto un firmamento stellato, sulla Torre Eiffel o sul magico Pont Neuf. Un uomo che indaga sulla putredine umana, un solitario uomo solo malato di reminiscenza ancestrale. Poiché Sam giammai dimentica e sa che dio c'è. Quando calano le tenebre, Sam vive lucente, gridando vendetta potente per ridare voce al silenzio degli innocenti.
